À ces vieux immigrés semblables à mon père qui ont vu le siècle des temps modernes et les chaines de montage de Charlie Chaplin et dont les corps froids peuplent maintenant la terre chaude de l’Algérie et du Maghreb…

À mon père qui savait la fatigue des ouvriers des usines et les mains calleuses des Fellahs aux jours de socs de charrue…

Mêlant prose et récit, poésie et essai, les textes réunis ici rassemblent en un lieu les figures des Zidane, père et fils, Kateb Yacine, Mounsi père et fils, toutes indigènes. Écriture-deuil, écriture-mémoire, celle de Mounsi porte les voix invisibilisées mais aussi celles qui, émergeant du chaos des marges, traversent en comètes le ciel de la République. Chaque signe déplie les hurlements des silences. Ce livre est une nef des morts errant sur la Seine.